Por las cartas de amor que me escribieron y no leí.
Por no mirar a través de los ojos del niño que fui.
Por jugar al rey y sentenciar a muerte a mis opositores.
Por haberlos ejecutado entre lágrimas.
Me da pena el gris, que no pudo decidirse entre el negro o blanco.
Lloran las mujeres en sus casas la vida de cada soldadito de plástico muerto en combate.
Por olvidar cosas que ya no me acuerdo.
Por la estatua de bronce que se amoldó a un destino para siempre.
Ilusión es creer que en francés las palabras son más bonitas.
Torpe fui por buscar respuestas donde sólo hay preguntas.
Estúpidas las bombas que cayeron sobre vidas inocentes.
Fue su última luna de miel en las calles de Praga.
Publicado originalmente el 17 de Septiembre del 2010, en este mismo blog, cuando todavía “Solo” se escribía con acento.